En el jardín de Sor Ángela

En el jardín de Sor Ángela ya no florece la buganvilla. Se acerca el Invierno y lo que antes era una techumbre verde y rosada es ahora una rama desnuda bajo el cielo plomizo del mes de Noviembre.

Desde su rinconcito de la plaza de Santa Lucía ve como pasan las horas, los días, la vida… ese rinconcito de paredes encaladas, celosía verde, maceteros en alto y jazmines dormidos que es también recuerdo de una Sevilla que nunca más ha de volver.

Lejos queda el ajetreo de los eternamente ocupados veladores del Trini, el ir sin venir de los coches por el único sentido de la antigua Arrebolera, las aspiraciones de los vendedores de trastos usados por sacar algún eurillo de más en el Cash- Converter y las colas de japoneses a las puertas del Palacio Flamenco rechazando de paso el abanico que intenta endosarles el gitanillo de turno.

También lejana, pero en la memoria, está la placita de albero y adoquines que vio sus primeros pasos, ahora un aparcamiento en doble fila, triple o las que hagan falta, donde fuman sus pitillos a escondidas las niñas del Beaterio antes de entrar en clase.

Por no hablar de Santa Lucía, la iglesia donde fue bautizada y que por motivos de espacio, del poco espacio de su jardín, quedó para siempre a su espalda. Tampoco es de extrañar ya que ese parecer ser el sino de este viejo templo: que siempre le den la espalda.

Sin embargo, poco importa lo mucho que han cambiado las cosas a su alrededor, que sea ajena a un mundo que a fin de cuentas es prácticamente ajeno a sí mismo; Sor Ángela, como ha sido siempre, regala desde su pedestal de granito la mejor de sus sonrisas a todo aquel que asoma al pequeño jardín, ahora tan desangelado. Nada más tiene que ofrecer, nada más se necesita.