El Príncipe de Módena, Michelle Obama y la felicidad

Fue el 26 de octubre de 1747. Sevilla era una ciudad en franca decadencia que se marchitaba lentamente en el recuerdo de su reciente pasado y el intento de olvidar las desgracias del presente.

La Nueva Roma, esa urbe cosmopolita acostumbrada al lujo y las riquezas que Guadalquivir arriba transportara la flota de las Indias durante el Siglo de Oro, era ahora un túmulo ruinoso sumido en una galopante crisis económica y social.

Pero esa mañana había sido distinta. Una noticia corrió como un reguero de pólvora entre las desiertas calles de la ciudad levantando el revuelo y la curiosidad de sus vecinos, poco dados ya a este tipo de sorpresas: y es que acababa de atravesar las trece barcas que conformaban el puente a Triana el séquito de don Hércules de Este, Príncipe de Módena.

Elegantes carruajes, caballos ricamente enjaezados, pajes vestidos con lujosas galas, una cohorte de lacayos negros, en resumidas cuentas, un cortejo de tanto brillo y lustre que hacía mucho no se veía por estos lares.

Como no podía ser de otra forma, Sevilla se revolucionó de inmediato. Desde el más humilde de los mendigos hasta el mismísimo Asistente don Ginés Hermosa, pasando por los caballeros veinticuatro, los nobles que aún se aferraban a sus desvencijados palacios o los sacerdotes que poblaban la todavía llamada ciudad-convento, todo eran parabienes y adulaciones hacia el ilustre huésped.

Unos movidos por la curiosidad, otros por el placer de agradar al Príncipe, otros abrigando la esperanza de caer en gracia y progresar en el escalafón social, Sevilla ocultaba sus penurias bajo un falso tapete de boato y honraba la visita como mejor sabía (y podía) hacerlo.

Mucho ha llovido desde entonces, hasta granizado, pero como hemos visto estos días la historia, nuestra historia, siempre tiende a repetirse. Y es que no solo el sevillano, sino el españolito en general, suele ser un tipo apasionado capaz de dejarse la vida luchando por una causa que cree justa, pero al mismo tiempo se transforma en una criatura dócil y servicial cuando se trata de recibir una palmadita en la espalda de aquel que considera su modelo a seguir, imitar o respetar. Quizás por ello cuando ese ídolo es destronado no ceja hasta verlo hundido en la ciénaga.

El epicentro del país se trasladaba la semana pasada a Marbella. El paro, la crisis, la corrupción, los malayos, todo desaparecía de un plumazo con la llegada de Michelle Obama, encumbrada poco menos que a la categoría de señal divina enviada para expiar todos nuestros pecados, para lavar la marca Costa del Sol, para dar ese empujón a la maltrecha economía patria y de paso relanzar nuestra imagen internacionalmente.

Michelle ha llegado y el sol de Agosto ya no quema, ahora ilumina. Por donde pasa nacen las flores, huele a perfume, el lujo se desborda, todo son sonrisas, halagos, vítores, júbilo. Los gurús del colorín invocan el espíritu de la jet-set, que desempolva a la mismísima Gunilla del baúl de los recuerdos; la puesta de sol de la Alambra vuelve a ser las mas bella del mundo y el Tajo de Ronda deja al Niágara a la altura de una charca. Jamón, toros, flamenco, vino, folclore, mantones de Manila…España vuelve a entonar el is different, y encima con un Mundial en la buchaca.

Pero la dicha tiene fecha de caducidad, y una tarde Michelle se fue como había llegado, volando. Y todo volvió a ser como antes: regresó la alerta naranja a los termómetros, los souvenirs de Marbella siguieron vendiendo collares y camisetas horteras a los turistas, las gitanas del Sacromonte taparon los desconchones de la cueva con las propinas de Micaela, los periodistas regresaron a pie de playa para sacar tetas en los informativos con cualquier pretexto, volvió a escucharse el susurro de la Fuente de los Leones, la Plaza de toros de Ronda reanudó la cuenta atrás para la Goyesca y el rey al fin pudo estar a gusto en su palacio de Miravent. El pueblo desperezaba de su sueño glamuroso y el centro del mundo volvía a desplazarse hacia cualquier otro lugar, seguramente muy lejos.

También por donde había llegado abandonó el Príncipe de Módena la ciudad de Sevilla, aunque cargado de grilletes y cadenas camino de las tétricas mazmorras del Castillo de San Jorge. Michelle era de verdad, don Hércules resultó ser un impostor que durante 5 días estuvo riéndose del personal.

Ayer como hoy, la vida de la ciudad volvió a tomarle el pulso a la realidad tras acabar su sueño de lujo y elegancia, todo aderezado por el bochorno de no haber desenmascarado antes al farsante.

Los curas de la iglesia de San Pablo que hacían repicar las campanas cuando aparecía el falso noble, las prostitutas que ambicionando favoritismo se entregaron a sus brazos en los Cuatro Cantillos, los nobles que habían organizado fiestas en su honor, el Asistente don Ginés Hermosa que aún debería rendir cuentas a Madrid: todos se avergonzaban ahora por haberse dejado embaucar tan fácilmente.

Pero, a fin de cuentas, la experiencia tampoco había sido tan negativa; si bien es cierto que al final todo seguía igual, que la ciudad continuaba siendo el mismo despropósito de siempre y que todos regresaban a su vida anodina e insulsa, al menos durante un tiempo habían recuperado la ilusión y, lo más importante, la felicidad. Y, ante eso, nadie podía objetar nada, aunque muchos consideraban que habían hecho el ridículo…

Imágenes tomadas de Wikipedia.es y elmundo.es