Pregón

Un año más, no me ha gustado el Pregón.

No me ha gustado porque, un año más, ha sido el de siempre, ese que busca el aplauso fácil del respetable con las críticas que a este paso se pueden considerar oficiales edulcoradas por estampas cofrades.

No me ha gustado porque, un año más, considero que el pregonero se queda corto.

Se queda corto ensalzando la que, para servidor, es la Semana Grande de esta ciudad, que parece haber caído en una crisis tan profunda que ya ni siquiera inspira a los ponentes del atril del Maestranza.

Y se queda corto porque cuando me hablan de fe y religión, quiero que me hablen de fe y religión, no de los mismos valores que salen a relucir año tras año y que a este paso alguien va a tener que patentar, como también las manidas azucenas y el “Sevilla se hace niña…”.

Al menos por esta vez no se ha criticado el matrimonio homosexual, supongo que el pregonero estará mas metido en la realidad cofrade que algunos de sus predecesores.

Pero no me desvío: servidor estaría encantado, encantadísimo, de poder llamar a un pregonero demagogo porque hablara no sólo del aborto o de la retirada de crucifijos en las escuelas, sino también de la cantidad de vidas humanas que se podrían salvar en el Tercer Mundo con los más de 100.000 euros que viene costando retirar las catenarias de la Avenida para no romper la estética de las procesiones. Por poner un ejemplo.

Pero claro, entonces lo mismo no aplaude el Maestranza.

Así que, un año más, me quedo con el Pregón que lanza Sevilla desde el púlpito del antiguo convento de la Paz; me quedo con la hiedra, con el vuelo de los vencejos, con el azahar que sube desde Doña María Coronel y con esa Cruz recortada en la pared encalada, esa Cruz en la que identifico la machadiana fe de mis mayores, no la que unos cuantos han decidido.

En fin, que como esa señora que veía la Macarena delante de las Setas, prefiero no perder más el tiempo escuchando pregones con lo que tengo delante de los ojos.

Eso para los que predican con agua y beben vino.