La Giraldilla de La Habana

Nadie recordaba cuando fue la primera vez que subió a la torre. Era tan habitual que su silueta se recortara sobre la atalaya del Castillo de la Real Fuerza que los vecinos la veían como una estrella más en el cielo de La Habana.

Y es que doña Isabel de Bobadilla tenía todo el tiempo del mundo. No había prisas, ni agobios, ni ansiedades. Ella tenía que esperar y no le importaba que fuera sólo un día, que una semana, que un mes, que un año… hasta la eternidad si hacía falta. De hecho su vida se había convertido en eso: en una larga espera.

Porque estaba convencida. No le cabía la menor duda de que alguna mañana, dejándose arrastrar por la misma brisa a la que se entregan las gaviotas cuando planean sobre la mar en calma, siguiendo los mismos surcos que esbozan las olas antes de ir a morir a los pies del Malecón, aparecería el navío en el que años atrás se había marchado buena parte de su existencia y de lo que aún le quedaba por vivir: aparecería don Hernando de Soto.

Porque estaba convencida. No sabia de su suerte. No sabía que su esposo había desembarcado en la Florida. No sabía que había sido el primer europeo en beber de las aguas del Mississipi, en recorrer las vastas praderas de Arkansas o escalar la cordillera de los Apalaches. Como tampoco sabía que, cegado por su insaciable ambición y por el embrujo de las leyendas indígenas, había emprendido la búsqueda de la Fuente de la Eterna Juventud, encontrando en su lugar unas malditas fiebres a las que había entregado su vida.

Ella no sabia nada. No era necesario. No le hacía falta saberlo. Sólo quería soñar, dejarse llevar por su deseo irrefrenable de volver a verlo, de estrecharlo otra vez entre sus brazos, de estar de nuevo a su lado. Solo quería esperar. Porque la esperanza es el sueño de los que están despiertos, mas aún si lo han perdido todo en esta vida.

Dicen que su pelo se volvió cano. Que sus ojos quedaron ciegos de perderse en la infinitud del horizonte. Que su rostro se llenó de arrugas talladas por el viento a imagen y semejanza del envite de las olas. Que hasta el último día de su vida, hasta poco antes de exhalar su último aliento, siguió interrogando al firmamento con su mirada.

Dicen que cuando murió en sus pupilas aún brillaba el azul del mar, ese mar en el que había depositado todas sus ilusiones. Nadie tuvo duda alguna, se había llevado su esperanza hasta el mas allá. Porque morir de esperanza es morir de sentimiento y ella, después de tantos años, se había despojado de todo aquello que estorbaba a lo único que daba sentido a su vida.

Dicen que La Habana quedó huérfana. Como su cielo, su mar y su gente. Que la torre estaba desierta y que las gaviotas volaban sin rumbo, perdidas. Fue entonces cuando el nuevo gobernador, don Juan de Bitrián, mandó fundir una veleta de bronce que colocaría sobre el Castillo de la Real Fuerza con la que recordar eternamente la promesa a la que había entregado su existencia doña Isabel y señalar el camino por el que el viento habría de traer a don Hernando.

Y a esa estatua le puso de nombre Giraldilla, nostálgico homenaje a su Sevilla natal, la misma en la que de niño había forjado sueños de fama y gloria, sueños que le habían llevado a hacer fortuna en las Américas y encumbrado a gobernador de la isla de Cuba.

Cuatro siglos han pasado, con todo lo que puede pasar en cuatro siglos. Cuatro siglos de dichas y de amarguras, de ausencias y de presencias, de hermanamiento y distancia. Cuatro siglos que, sin embargo, no son nada para una ilusión que nunca llegó a cumplirse.

Y es que aún hoy, cuando al clarear la mañana ha bajado la marea y las nubes se han difuminado siguiendo las brumas de poniente, dicen que las miradas de dos veletas se entrecruzan en el horizonte, uniendo las rocas del Malecón con la quietud plateada de la ribera del Guadalquivir.

Dicen que entonces intercambian saludos y confidencias, noticias y murmullos, aunque hay una pregunta que nunca obtiene respuesta, que siempre queda en silencio. Dicen que entonces una lágrima resbala por una mejilla de bronce que se recorta sobre el tapete azul del cielo de La Habana.

Aunque tarde, a mis amigos Julián y Macarena, por su paciencia; y para Raquel, que todo vaya lo mejor que pueda ir, si es posible.